martes, 17 de febrero de 2015

SLOU marching THRU madmulch


de vuelta a la ñoñishitty, con historietas que contar, o no, y muchas callejuelas por revisitar, un paseo de 3 horas por el deje-usted-llevarse metropolitano, sin invocar prejuicionistas negativos ni salsas sparring al vuelicorto del HARASPARAMORIR, simpatico en mis pies y el ampullar creciente, la gente parece que mira mas al suelo relojero que a la cara de los viandantes con ganas de interzona, pero ni lo remedio ni me subo al caballito des-troy-ano, para que?, no es mi guerra, ni siquiera mi san martin, soy solo un capuleto enarbolando la bandera del escapista-encandenado, no pretendo ni preveo, ni escancio lambrosia del perineal36, las cartas echadas sobre la tumbona y la patapalo que coge sparks-you hasta la falleria del aton

valenciana ella de decadas sexanteras, bonito año pomoniano, de la cuña-viña que mi madre, mujeres de armas tomar y prepararte un buen caldo austriaco para reponer la jamoneria del neurofasico, CARMEN ALBORCH, dama senadora y pelirroja, cruzada entrando a la juanmarch (del soniquete esferico brutal "more worTH than any living thing on earTH" ay mi mozz, moTH-er superior, donde estan esas rimas ya enterradas bajo otras letanias perdedoras?) chotis tchatinete entre sombras y relampagueo interno, como es que no decidi quedarme a ver que tal el lenguado? el cuerpo me saturaba con intuicion de seguir en swervymain, azotes para el culo refreguero, "tienes que soplar mas pijo, tienes que salivar pura perversion de bolsas bolsos y peinados pringados" y alla que me despedi de la vision y me puse los cascos de turin...

...para seguir VIVIENDO en plan caballito turunturan, con las ventanas siempre cerradas llenas de historias que nunca llegan, que nunca llenan, la ciudad desplegada como una rutina-de-ruinas anglosajona, que ni beowulf jugando al escondite ingles con dragones de papel chino, entro en un estanco y la bella segundona me mira raro, su reloj esta cojo de mi y no puede entender que ando sobrado de TIEMPOMORTAL, puedo mearlo en arco triunfal o estofarlo viridianico en la puerta del ojete-se-promete irisadacion autonoma, puedo esquivarlo y enviarlo al cementerio de soldaduras de repuesto, con un tercero mishimando corrientes teluricas impropias del SERVACIO, una ultima sonata en fuga menor, una cancion de verano congelada en el polo que chupa michel cuando el cuerpo descompuesto empieza a flipar en la TARRINA VECTORIAL

los escaparates historicos enfermos varados en espejos que sueltan peligrosa sangre enlutada se avienen a mantener el interes mientras flojean los musculos, la esperanza del ser consiste en eso quizas, especular con el movimiento y la delineacion del cargamento, acribillar al que pregunta espantado por la puerta acristalada, el baño de barro a traves del cual se escapa limpito con las uñas llenas de babajenas, las uñas que son ojos que velan por la seguridad ficticia de LAS COSAS, que pasan y pesan y pisan con fuerza ramalazos potapoeticos, solo serranias, solitarias aturdidas problematicas callabducciones estudiadas, frescos de la reduccion absurda, contingencias, como la autorimpochescencia de estas PEGOTADAS TIMO, si estuviera en la mano acallar la desidia tambien encontrariamos en la proyeccion mentoespiritual acordes destinados a subyugar con escamas trepaneras lo que firmamente se desarrolla en silencio, en carencia absoluta de sentido

y como me largue petenerosso cavilativo y con los mofletes ojerosos por utilizar vocablos persuasivos del inventivo-crepuscular, decidi recogerme otra vez en LO SEGURO, y retomar un concepto del respirar bastante menos agresivo, aunshivacabe EXPLOSIVEOveo tu que "veeees"? "mujeres que pintan restos de cuevas sufi sobre mi cuerpo encerrado en LA IDEA DEL CONFLUIR lux aeterna", cerrando los ojos y casi flotando por el pavimento, para abrirlos de nuevo y toparme con un icono-martirizado, perseguir ese flujo vagamundanal hasta el paroxismo de mis terrorificas intenciones, hacer validar un reflejo autorizado mientras los añicos se desplomaban como goteras terroristas sobre el cogote rilado de un firmamento anclado en vortice sepulcral, la lacra de mi vida escondida, el deje funambulatorio con pernilla eskizosilente, ternerilla acojonada frente al EVENTO COSTURA, ir/devenir a la thompson, bebiendo a grandes rasgos el constante pandar socavonero, supongo que con muchas mas ganas que las descritas aqui, lo cual es BUENO...


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